Tellement vrai cet intitulé que j'ai pu lire sur le t-shirt de Mido, apercu à la sortie du lycée un lundi matin. Soigneusement encadré, il me revient à l'esprit à chaque fois que je m'étonne de la relation fumeur-cigarette, à la fois personnelle et universelle/commune.

Personnelle ? parce-qu'il y a de multiples manières d'entretenir un lien avec le tabac, et même si je suis loin de toutes les connaître, j'ai pu, dans ma (courte) existence, en discerner quelqu'unes. Les fumeurs heureux, si l'on peut dire (comme mon père), qui croient l'être justement, et se complaisent dans leur addiction et leur assouvissement à la cigarette, cela mêlé à un immuable enchaînement qui les poussent à croire que, même skotché à un lit d'hôpital et avec un trou béant au milieu de la gorge, faut bien mourrir de quelque chose... Ou encore les malheureux (comme ma mère), qui après 25 années de fumette, se rendent compte de leur connerie d'avoir tenté de ressembler à quelqu'un de sophistiqué, de soit-disant mature, avec du staïle quoi, et qui tentent de le corriger, puis réalisent difficilement en se levant chaque matin les larmes aux yeux, une boule à la gorge et un noeud au ventre, que c'est tellement minable de se mettre dans de telles situations.

Y'a aussi les jeunes fumeurs, les newbies, ceux qui viennent de tâter la tige, tout contents de faire la cheminée, à évacuer le fumée par n'importe où, tant que c'est possible (sisi, y'en a certains, si ils pouvaient l'expulser par les oreilles, ils le feraient... heureusement que le ridicule ne tue pas). On en vient à cette relation universelle, car tous ont en commun de se prendre le panneau en pleine gueule. C'est ceux-là, dont je me demande si le comportement ne trahirait pas une vrai-fausse forte personnalité, qui cède si facilement et tombe dans le piège et l'engrenage qui s'en suit.